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No es el azar
que salta de una mano
hasta los dados.
Es como el miedo:
cuando es de noche y puedes
ver los sonidos.
Son las palabras
que tengan dentro al hombre
que las escucha.
La poesía
es fingir que es verdad
lo que es verdad.
(Benjamín Prado, Todos nosotros, Hiperión, 1998).
Unos versos preciosos de un gran poemario.Me trae muchos recuerdos.
ResponderEliminarSí, este es un gran libro. A mí también; recuerdos de descubrir cosas, de compartir cosas, de divertimento, de exploración.
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