Ángel Crespo: La pintura

La pintura

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Escribir un caballo en una sombra,

esconder una rosa en un armario,

reducir a debidas dimensiones

formas desmesuradas,

poder llevar el sol en una cesta,

tocar con nuestros labios

la carne que trasciende.

Reducir a sistemas materiales

todo lo que del hombre se apodera,

lo que le hace soñar por la mañana

que ha dormido la noche estando muerto,

y le hace desear segundo tacto

para palpar la nada,

segundos ojos para ver lo oscuro,

segundo olfato para oler su aroma,

décima lengua para hablar su lengua.

Esto se realiza,

se hiergue ante nosotros

en telas, tablas, piedras y papeles,

nos muestra los deseos

y el resplandor contrario;

a veces, lo que vemos y tan pronto se olvida.

Lo que nunca creímos

nos dicta su evidencia envuelta en voces,

nos prodiga remedios,

suelta las plagas en veloz desfile,

desciende a nuestras manos

y come el pan que en ellas se nos pudre.

Hablo de la pintura, de la carne

inmortal y de todos los colores:

hablo del rojo que nos da en la frente,

del azul que nos habla,

del negro que nos toca,

del violeta herido, de los verdes,

del incauto amarillo.

Hablo de hablar colores sin descanso.

(Ángel Crespo, Antología poética, Cátedra).