jueves, 29 de diciembre de 2016

Alain Robbe-Grillet: narrar





Desde Flaubert, todo comienza a vacilar. Basta con leer las grandes novelas del comienzo de nuestro siglo para constatar que, si la disgregación de la intriga no ha hecho otra cosa que definirse en el curso de los últimos años, ya había dejado de constituir la estructura del relato desde hacía tiempo. Las exigencias de la anécdota son sin ninguna duda menos limitadoras para Proust que para Flaubert; para Faulkner que para Proust; para Beckett que para Faulkner… De quí en adelante, se trata de otra cosa. Narrar se ha convertido en algo propiamente imposible.

(Alain Robbe-Grillet, Pour un nouveau roman, París, Les Éditions de Minuit, 1963. Traducción de C. H).

lunes, 19 de diciembre de 2016

Álvaro García: Ícaro


Foto: Juan Yanes sobre escultura de Julio Nieto



Ícaro

La meta es como un túnel, se nutre de tiniebla.

Lo propio de las alas es quemarse
cinco minutos antes de llegar hasta el sol.

Toda meta es un túnel que te absorbe,
es una oscuridad que se alimenta
de tu propia sustancia y de tu olvido
y ese modo de muerte que es el conseguir.

Cuando uno logra un fin se queda triste.
La meta se lo traga.

Mejor ser el mejor sin beso de champán, sin aureola.
Y el sueño se ha quemado en su inminencia,
como sabiendo que vencer es chusco.

Tus sueños se han quemado de pura lucidez.

(Álvaro García, Para lo que no existe, Valencia, Pre-Textos, 1999).